ПОЭТОВА РАБОТА 
«Изводишь единого слова ради...»
В. Маяковский
 ...Но бывает и так — 
не приходит к поэту строка,
 Остывает душа 
от холодного ветра сквозного.
 Как таинственный лес, 
заколдовано вещее слово. 
И с тоскою бросая перо, 
на бумагу бессильно ложится рука. 
Недовольный собой, 
своей мыслью, своим мастерством, 
Ты сидишь, как горбун, 
над своей неуклюжей строкою. 
Так склоняется мастер 
с тяжелым своим мастерком
 Над замесом густым, 
под закинутой в небо стеною.
Слышишь звон голосов? 
За окном начинается день,
 Заунывно бренчит сонный дождик, 
И стучит каблуками толпа, 
и роскошно пылает сирень...
Почему ж ты молчишь, 
над бумагой склоненный художник?
Не сдавайся, поэт! 
Наклонись над рабочим столом, 
Будто древний гончар 
над походным своим верстаком. 
Обо всем на земле позабудь! 
Распрямится спина — 
в тот же миг наклони ее снова. 
Труден хлеб твой, художник, 
сложен тернистый твой путь — 
Труд гранильщика камня, 
искателя вещего слова. 
За окошком — весна, 
необъятный запас высоты. 
Пролетит в небе стриж 
и мгновенно в просторе растает...
Наклонись над землей — 
и внезапно почувствуешь ты,
 Как сквозь поры ее молодые слова прорастают!..
Сергей ЛАВРОВ

МОИ ГОДЫ
 Залихватские, резвые, пьяные...
 Дым в ночи, силуэт костра... 
Ошалелые, гордые, бранные — 
90-е шумные, странные — 
Жизнь по-прежнему не проста...
 И рубеж перейдя двухтысячный,
 Тот же мощный водоворот,
 Но уже громадой высеченный, 
Задушевными песнями вылеченный, 
Бьется жизни крутой поворот. 
Залихватские, резвые, пьяные... 
Разудалые годы мои...
 Ошалелые, но первозданные,
 Даже, может быть, чуточку странные 
Переплетом времен Рубаи…
Ольга АННАБЕРДЫЕВА 

ПРОГУЛКА ПО ВЕНЕ 
Брожу, как пьяный, народ сшибаю! 
Душа в осеннем разливе тонет.
Ах, Вена, Вена, она живая,
Она стекает в мои ладони! 
Я выхожу из ее кофеен, 
Дышу Дунаем и венским лесом. 
Ко мне на плечи садятся феи,
Ко мне навстречу спешат принцессы! 
Поэт на сказку имеет право — 
Пою шампанским лохматых троллей!
И обернулась такая фрау,
И улыбнулась такая фройлен!
Да разве можно таить обиды? 
Не лучше ль будет обняться крепко? 
Сегодня в Вене дают «Аиду», 
Сегодня в Вене поет Нетребко! 
Я суеверно, судьбе в угоду 
В фонтан бросаю последний euro! 
Ах, Вена, Вена, она не кода, 
Она не кода, а увертюра! 
Она — начало великой пьесы!
 О чем? Не знаю пока и сам я...
О вечном счастье, о венском лесе, 
О нашем месте под небесами… 
И не сдержу я своих эмоций, 
И не поверится в счастье это, 
Когда какой-нибудь юный Моцарт
 Возьмет в работу мое либретто.
Сергей ЛЕОНТЬЕВ 

НЕ СМОТРИ ПОЭЗИИ В ГЛАЗА
Не смотри поэзии в глаза. 
В них утонешь, 
захлебнешься в бездне. 
Заглянув в них раз, уже нельзя 
Жить спокойно, не слагая песни. 
Не смотри поэзии в глаза. 
Ты ее полюбишь несомненно,
Ты отдашь ей полностью себя, 
Всё, что дорого и сокровенно. 
Не смотри поэзии в глаза. 
Это будет просто безрассудство. 
В них дрожит хрустальная слеза, 
Отражая свет души и чувства. 
Ну, а если грянет вдруг гроза
 И поймешь: стихи — твоя награда,
Посмотри поэзии в глаза, 
Но уже не отрывая взгляда.
Алена КОФМАН

Завяжу стихами 
Узы сладких пут.
 Молодо меж нами 
Облака поют! 
Дождик босоногий
 Шепчет мне в окно: 
Сон у недотроги
 Сладкий, как вино. 
Грезит счастьем панна, 
Грезит весело… 
Пусть любовь обманна, 
На душе — светло!
Федор БОРОВОЙ

ПТИЦА
Надо мной — синева, 
подо мной — сон-трава, 
А во мне — всё слова, 
всё свежей да упруже... 
Я, наверное, дерево — все дерева 
Прячут кольца внутри, 
а не носят снаружи. 
В кроне вечно шумит то норд-вест, 
то зюйд-ост, 
Гнутся тонкие руки мои, 
словно ветви; 
И поет во мне птица, 
не вьющая гнезд, 
Не про вёсны поет — 
про суда и про верфи, 
Что бывает, как ситец зеленый, вода, 
Шьют волну корабли 
по зеленому ситцу... 
И приходит сюда человек иногда — 
Он целует листву мне 
и слушает птицу — 
И тогда подо мной закипает земля,
И ко лбу его жмусь я 
прохладной корой, ведь
 Я, наверное, мачта его корабля —
 И, меня не срубив, 
корабля не построить...
 ...Он не рубит — 
и я дорастаю до звезд.
 И поет во мне птица, 
не вьющая гнезд.
Алина СЕРЕГИНА 

ЗОНТИК 
Над городом тучи висят пеленой, 
Бросая косые дождинки. —
 Ты знаешь, мой друг, 
у меня выходной, 
— Сказала зонту вдруг косынка. 
Сегодня льет дождь 
и совсем ни к чему 
Блистать мне, себя выставляя. 
Чего, зонтик, ждешь, 
я никак не пойму?
 Ты должен работать, гуляя. 
— Да я бы пошел, если б взяли меня, 
Но нет у хозяйки желанья.
 Стою в уголке позабытым три дня, 
Скукожился весь от страданья.
 — А ты позови ее. 
Видишь, грустит, 
Роняя в ладони слезинки?
 — Она за тревогу меня не простит… 
— Попробуй, — шепнула косынка.
 Вдруг дверь отворилась.
 Хозяйка ушла, 
Но быстро вернулась обратно 
И зонтик, грустивший доселе, взяла, 
Прижала к груди аккуратно…
 Над городом тучи висят пеленой, 
Бросая косые дождинки. 
Работает зонтик, гуляя весной, 
Под ним — вся в горошек, косынка.
Тамара КОВАЛЬЧУК

ВОЗВРАЩЕНИЕ
 Снег растаял на ветках березы.
 Потеплело и в сердце моем.
 Не пойму: то ли явь, то ли грезы... 
Возвращаюсь в родительский дом. 
Не знаю, что меня там ждет, 
Но верю в радостную встречу.
 Вот и последний поворот. 
Уж солнце катится под вечер. 
В окошке свет. Там за столом 
Пьют чай родные — мама с папой. 
Запело сердце: вот мой дом! — 
И сжалось, как медвежьей лапой.
 Как захотелось им сказать, 
Что никого дороже нету, 
И только чтобы их обнять, 
Готов опять пройти полсвета. 
Увы... Ведь это был лишь сон.
Пустой сегодня отчий дом. 
Лишь фотографии в альбоме 
Напомнить могут о былом,
 И сердце вновь сожмется болью.
Александрас РАВВЕ

КРУЖИТ ОСЕННИЙ ЛИСТ 
Кружит, танцуя, с ветки желтый лист. 
Последнюю молитву произносит. 
И счастье, что осенний воздух чист. 
В последний путь 
он ничего не просит.
Наверно, вспоминает, как он жил 
До самого последнего полета, 
Как птах гнездо на ветке вил — 
Легко, крылато и вольготно. 
Говор прохожих не запоминал, 
Но зеленел, краснел, желтел отважно. 
Всего сезон как сроки жизни знал, 
Но все невзгоды выстоял, что важно. 
Дожди, ветра, а временами град. 
Сурова жизнь, но выдержал, 
всё сдюжил. 
Что стойко вынес всё — 
безмерно рад,
 Хотя зной летом здорово утюжил. 
Совсем как мы, совсем как человек.
 Он знает — 
жизнь летит быстрее птицы, 
Мгновением проносится наш век, 
И это отражается на лицах.
Самоилас ЛОРМАНАС

Я помню, море яро бушевало. 
Срывался горизонт. И у штурвала 
Я был бессилен. И немели руки.
Стихия выла. Душу рвали звуки. 
Скрипели мачты. Леера качались. 
А волны бились 
и в борта вонзались... 
Стон жалобный не раз касался слуха. 
И днище корабля вздыхало глухо. 
И не было ни света, ни покоя.
 И тучи были серого покроя... 
И дождь хлестал... 
Как долго это длилось!.. 
Но вдруг душа 
как Феникс возродилась. 
... Стонали мачты. Леера качались... 
А мы на равных с бурею обнялись. —
Ветра от злобы волны 
в клочья рвали, 
Ведь мы отвагу — 
сердцем постигали! 
Мы постигали жизнь, ее начала. 
И свет родного помнили причала.
Иван КУНЦЕВИЧ